Своя боль – не пасынок 
                Прошлой зимой довелось в деревню поехать. Удобно устроившись на мягком сидении полупустого автобуса, бесцельно стал разглядывать мелькающий за окном сельский пейзаж. Не прошло и пяти минут, отогревшись после уличного мороза, на сон потянуло. За окном смеркалось, а в салоне полумрак создавали условия покоя и своеобразного комфорта. Проснулся от громкого крика. Автобус стоял. 
               - Если денег нет, ходи пешком. Давай двигайся быстрее не задерживай. Потопаешь по морозу, наука на будущее и тогда денежки припасать будешь. Родители наплодили, а не обеспечили даже на проезд. – все слова относились в адрес мальчишки, лет десяти, выталкиваемого в открытую дверь разъяренным кондуктором. Дверь захлопнулась, автобус набрал скорость, оставляя ребенка в кромешной темноте. Кипящий от возмущения я вспомнил эту женщину-кондуктора. Лет шесть назад приходила просить помочь в трудоустройстве. Мать троих малолетних детей, сильно нуждающаяся материально, была готова на любую работу и на любых условиях. В конце разговора я выгреб из своих карманов все деньги и передал ей. Сколько слов благодарности звучало из ее уст тогда. 
            Слезы отчаяния, не поддельная материнская боль за детей в прошлом, и это монументальное холодное изваяние в настоящем, были одним человеком. Сочетание не сочетаемого. 

                                                                                                                                                      Михаил Ануфриев